Dibujando en soledad

En prisión

Sentada a la mesa de café, en una prestigiosa librería, leyendo uno más de estos libros preciosos, me encierro en mis cavilaciones como respondiéndole al autor.
Comunicación. Que tema, que palabra, ….. un artificio?
Toda conducta es comunicación.
Qué terrible!!!!
Heme aquí en este, mi país caótico, atorado de conductas expulsivas, catárticas, donde reina la avaricia y la enfermedad del poder, entre dimes y diretes esquizofrénicos, condiciones alienantes, gritos que ensordecen, índices en actitud entre acusadora y desafiante, malos entendidos entre personas que están contiguas, soledades compartidas en el vacío, y cuantas más de otras tantas maneras de ………..comunicación !!!!!??????
Yo que no tengo un vos para intercambio.
Vos que no tenés un nosotros para compartir.
Nos otros inmersos libremente en esta locura cuerda (¿?). Y a los insanos se los encierra para evitar contagios (¿?)!!!!!!
Bien nos vendría hacernos transfundir un poco de esa coherencia ante el desquicio, frente a tanta hipocresía.
Qué hago? Quién soy?
Qué siento?
A quién me dirijo?
Quién me acaricia?
A quién beso?
A quién le importo?
Es que hay alguien ahí, de ése, tu lado, que le interese?
Esto es comunicación.
Este artilugio lo es.
Por qué tanto deseo de poder?
Para apoderarse de quienes más? Qué más objetos?
Qué otras cosas se necesitan ante tanto barullo?
Quién o quienes saldrán a defenderlo, cuando ese índice inquisidor tenga que detener a tantos alienados descontrolados?
Y sigo en ese andar a trotecito lento pensándome y sintiéndome.
Cómo voy a detener mi dolor solitario que inoculo a cada momento o al que disfrazo también todo el tiempo?
Esta catarata de sensaciones desborda mis diques lagrimales, con Frank Sinatra antes y con Julio Sosa ahora.
Mi Piazzola interno ve rodar mi tristeza por Callao sin posibilidad de detenerla, con un desasosiego pessoano con el que me identifico casi a diario, y este ser o no ser shakespeariano que desespera mis fribras!!! Qué se hace con todo esto?
Melodía a tango nostalgioso con el que me acurruco y bailo sobre las calles sucias de mi Buenos Aires estéril y yerma!
Duele mi garganta con arena goyenecheana, por tanto dolor enluteciente por quimeras juveniles que gritaron por un mundo diferente.
Qué hago?
Quién soy?
Hacia donde voy?
Me importas! Te importo?
Hay tantas cosas que a mí me importan!!! Y que no puedo resolver sola!!!!
Un vos a quien importar!!!!

Porque yo te traigo de fuera de mi y te hago mío, sin ataduras, sin grilletes.
Es la libertad de a dos.
Sola vivo en una prisión!!!